◎牛依河[壯族]

到書中挖井

為了解渴， 我到書中挖井找水。

在某個(gè)段落里， 在字與詞的縫隙之間， 鋒利的石頭夾在泥沙里， 與我的鐵鍬摩擦出刺耳的聲音。

挖呀挖， 挖起來的土， 新鮮而陌生， 被我拋灑到井邊， 掩埋掉一些草， 一些洼地， 掩埋掉一些陳舊的事物。

井越挖越深， 直到潮濕的泥土滲出水。 冰涼的水漸漸裹住我的腳。 我抬頭向上望。 啊， 多么新奇的圓形的井口！

——為什么， 當(dāng)初我要把它挖成圓形？

有人從井口拋下來一串軟梯， 像一個(gè)過渡句， 我順著它往上爬， 爬向另一個(gè)新鮮的段落……

暗夜中，總有一些輕微的聲響

我躺下， 像一脈山巒。

在夜晚， 我放下白晝里對(duì)事物的警惕， 所有的記憶在深深下陷的枕頭上得以緩沖。

夜風(fēng)拂過， 我聽見窗簾輕擺， 又突然停下， 像陌生人到訪，我不問， 他不答， 沉默而友好地對(duì)坐。 而一些莫名的聲響， 像秘密， 輕微而謹(jǐn)慎。 我因此得不到完整的傾聽——似乎， 我并不需要它們。

暗示，或指引

隱秘的群星被喚醒——

如果， 我所看到的這些不是虛幻， 它們看似雜亂無章的閃耀，一定是在釋放某種信號(hào)， 指引著什么。

每個(gè)晝夜， 都只是時(shí)間軸上的小時(shí)空。 我所關(guān)心的是， 當(dāng)下的這個(gè)夜晚如何度過， 疲倦的靈魂， 如何才能被正確指引。

我隱約感到， 黑暗中有一種沉默的注視， 像那群星中的一顆，發(fā)出暗示， 它慢慢靠近， 想成為我友好的鄰居。

獸形浮雕

星星在天光漸亮?xí)r完成隱匿， 而一塊石頭從黑夜中走出來，隱約顯出獸形浮雕。 它隱跡于這個(gè)靜謐之地， 靜止下來。

這只覆滿塵垢的石頭里的獸， 形態(tài)兇惡， 卻屈卷前膝， 向前方的什么事物下跪。

一定很少有人來這個(gè)地方， 叢生的蘭科植物從浮雕旁的裂縫里長(zhǎng)出錯(cuò)綜的根， 像這只獸的發(fā)須， 帶著時(shí)光的苔蘚， 蔓延至前面的石階。 似乎， 它們要模仿某個(gè)人的足跡， 到此訪古， 讓塵封已久的往事——被遺忘的， 重新被提及。

書架上的空螺殼

螺殼躺在書架上的虛空里， 久久未動(dòng)。

柔軟的肉體已不知所蹤， 可能躲到了某本書的背面， 又或者，趴在哪個(gè)句子上， 凝滯成一個(gè)停頓的語氣助詞。 你無法理解， 它會(huì)以如此柔軟的姿勢(shì)， 遠(yuǎn)離不必要的人群。

那半透明的空殼， 用筆頭敲擊， 居然可以發(fā)出美妙的聲音，像清脆的朗讀， 把情感傳遞給聆聽者——

你看， 殘存在它體內(nèi)的良知， 仿佛重獲土壤， 長(zhǎng)出對(duì)事物應(yīng)有的悲憫。

你看， 靈魂并不來自肉體。

一切都可以重新開始

剛開始的一天， 從來不是晨昏的簡(jiǎn)單交替與重復(fù)。

新生的植物從泥土里旋開卷卷的耳朵， 上來聽這世上的喧嘩或安寧。

老樹上， 枯枝發(fā)了新芽。

懺悔的人一直行走在修補(bǔ)生活的路上。

一切都可以重新開始——

如果你真的相信了， 一切真的可以重新開始。

失眠的雪

一粒雪， 心中不能有暖， 不然， 融化了就見不到自己的潔白。

一粒雪， 掩埋了比她小的事物， 比如一個(gè)人惦念的南方。

一粒失眠的雪， 割開內(nèi)心的冰雪， 抱緊自己， 像夜晚中的人頭發(fā)花白。

一粒雪， 在生活的表面滑行， 那是一塊折射的鏡面。

一粒雪， 在雪中照見自己， 照見干凈的理想和俗世的煙火。

雪對(duì)雪說， 生活便是如此， 你好自為之吧！

谷雨之晨

鳥鳴穿透晚春， 從冷暖交匯的潮濕中扶起南方深處的初光。

孩子們涌向校園， 他們是我們安置在春水田間的秧苗， 像兒歌中所唱的那樣， 清晰可辨。

谷雨之晨， 那在風(fēng)中堅(jiān)持吐納的， 是我在萬物之中看到的，一棵植物發(fā)光的樣子。 那些長(zhǎng)出的新芽， 那么鮮嫩， 多像我所期待的未來， 一點(diǎn)點(diǎn)向我展開它們歡迎的手掌， 溫暖的善意。

心中的鷹

那崖壁， 像一張老臉。

從那里飛出一只鷹， 它有敏銳的黑褐色的姿勢(shì)。 它在空中展翅、 盤旋。

我和地上的其他事物一樣， 在它的視域之下， 遼闊地暴露著。一只鷹突然從我心底飛出去， 朝著天上的那一只發(fā)出尖銳地回應(yīng)。

這孤懸于心的鷹， 簡(jiǎn)單的靈魂， 沒有任何征兆地出現(xiàn)， 這令我驚訝——我一直錯(cuò)誤地以為， 鷹的特質(zhì)， 在我心中是缺席的。

天空之鏡

我沒到過天和水相接的高明境地。 都說那些地方很美， 我信了。 此刻， 我離那樣的地方依然很遠(yuǎn)。

在這春天之晨， 藍(lán)色的天空沒轉(zhuǎn)過身來， 像一面鏡子， 把它陰沉的背面朝向人間。

我目送著孩子融進(jìn)歡快的集體， 他們穿著樸素的校服， 和草木一樣生長(zhǎng)， 從老皮里， 從校園的圍欄里探出新芽。

我想， 天上那鏡子的正面， 應(yīng)該是一座湖吧？ 它明澈的水應(yīng)該是孩子們成長(zhǎng)所需要的神奇藥液。

寒春夜

被吹皺的， 不只是樹皮， 還有我的前額。

風(fēng)不會(huì)折返， 時(shí)光也是。

我停靠在黑夜之中， 寒春把鋒利的冷捅進(jìn)我的身體。

外面的世界， 死亡在加速， 而新生也從未停止。

這是真的！ 我祈禱著， 胸前的合掌像花蕾推遲開放。

我祈愿， 美好的事物下一刻降臨。

看一個(gè)畫家畫荒草

他提筆甩墨， 像有風(fēng)吹卷紙上的飄蓬。 那一叢叢大地上翻滾的荒草， 凝練而凄切。

硯臺(tái)里的墨汁， 像一面寒光逼人的鏡子， 倒映著世界的黑光。一支筆在其中幾度輾轉(zhuǎn)， 再度落到紙上時(shí)， 一陣風(fēng)又從窗邊吹過， 像一個(gè)人吁嘆， 來自內(nèi)心深處隱隱的呼喊。

回鄉(xiāng)偶書

很久沒有回到老家了， 什么都已變得陌生， 仿佛我從未在此有過童年。

直到我舉起酒杯， 才有了回歸的感覺。 對(duì)面的人的醉話里，全是我們熟悉的往事。

村里剩下的老人還記得我。 已故的人， 和莊稼一樣被種在地里， 我時(shí)不時(shí)又想起他們其中一二。

落葉在空中盤旋， 故鄉(xiāng)在風(fēng)中翻卷， 野草是大地與人世之間標(biāo)明的界碑。 我給它們寫詩， 寫最深切的詩。

清晨觀水珠有感

水珠是清晨的心臟， 我讀得懂。

鳥鳴婉轉(zhuǎn)， 清脆而潮濕， 我聽不懂。

我聽不懂的夜雨， 此刻已靜止。 那些水珠不吭聲， 懸而不落，在窗沿上修行。 等我埋頭讀完書， 它們?nèi)栽谀抢铮?比我用功。

被迷霧裹住的人， 踏著積水趕路。 我就著一杯水漱服幾粒藥，自知人生冷暖。

寒冬未過， 終有與我棋逢對(duì)手之物。 我主動(dòng)退讓一步， 多穿了一件衣服出門。

撫摸一面老銅鼓

在一個(gè)銅鼓生產(chǎn)廠， 我撫摸一面老銅鼓， 薄薄的青綠銅銹覆蓋鼓身， 像被歷史的薄霧籠罩， 神秘卻親切。 那隆起的冰涼的紋路——飛騰的龍、 起舞的羽人、 牛馬魚羊鳥， 圍繞著圓形鼓面正中的太陽紋， 這個(gè)被反復(fù)敲打過的地方， 顯露出锃亮的銅色， 像萬丈光芒延伸出去， 照耀人間。

我仿佛看到一幅亙古圖景， 人們聽著鼓聲， 勞作， 祭祀， 狩獵， 歡娛， 慶祝， 從未停止生息。

難以置信， 這樣一面老銅鼓與眾多新制作的銅鼓放置在一起，仿佛歷史和現(xiàn)實(shí)的錯(cuò)空交融， 奇妙而合理。 我舉起鼓槌， 敲下去， 那聲音擴(kuò)散開， 翻越我的心靈和群山， 在大地上回蕩。