江蘇/魯東霞

小鎮(zhèn)

印象中的家鄉(xiāng)小鎮(zhèn)，似一張懷舊的老照片，灰白的墻上，籠罩著夕陽下的青瓦，還有那高高翹起的飛檐。

不斷升高的檐角在炊煙的作用下，似要咬住藍天白天，在小鎮(zhèn)的上空。

不愿溜走的白云，慢吞吞在小鎮(zhèn)頭頂走動，策劃你的徘徊，和你一起見證時光的靜默、歲月的蒼老。

如果有雨水斜斜，心里必然漉漉。

斷裂的時光，有著更多的更新與懷想。新舊在懷想里來來往往，又斷斷續(xù)續(xù)。唯有雞鳴與狗叫還那么真實。

小巷依然狹窄，僅一人穿行，免去現(xiàn)代化的打擾，只容靈魂與身體獨行。

小鎮(zhèn)的每一條河，都流淌在漂泊的心里，總是在夜晚，被悄悄指認。季節(jié)里的繁茂，歲月里的榮枯，在每一個拐彎處，此起彼伏。

土磚的房屋，彼此靠著，緊緊挨著。

木格的小窗，伸出熟悉又緩慢的眼神。

每一聲呼喚，都散發(fā)著兒時的乳香。

小鎮(zhèn)，生長靜謐的地方。守著兩岸的稻谷，沉默的月光也飄香。

做一塊安靜的石頭

做一塊安靜的石頭，靜靜地臥著，無論在哪里，身上都沒有鋒芒，內(nèi)心更沒有刀劍，無論方圓，不管高矮。

靜靜，就是與塵世的交流，親近泥土與抬高頭顱，一樣高貴。

哪怕天高地遠，任你暴風驟雨，只將內(nèi)心的憂傷命名為遼闊，無數(shù)次向往皎潔的月光，向往石沉大海的心事，但那些上岸，都不是橫空出世。

塵世里的一切，唯有靜靜，唯有冷觀。

知道一些疾風，會反復地來臨，那些刀刃不是除根，也不是施暴，只是想取走時光里的核，而不是生長的魂。低處的溫暖，高處的照耀，有著收拾隱痛的力量。

做一塊安靜的石頭，沒有任何說辭，也沒有任何表情，唯有心事重重。

飛翔的姿態(tài)，不與葉子相惜，不與樹木共綠，只練習逆風的生長。

所有的復活，在春天都有著自己的使命。

在荒蕪的時光里，做一塊安靜的石頭，高舉內(nèi)心的堅韌。