章旭梅

故園西面的院墻由土磚堆砌而成，這里原本是通往小巷的邊門。

童年炎熱的夏季，我與弟弟、祖母時(shí)常搬出椅子，倚著門框吃飯。菜肴無非香蔥土豆。就算擁有夕陽晚霞，它們也早已隱匿鄉(xiāng)鄰的瓦房。

離開了扳桌的我們，卻在穿堂風(fēng)里，享用這人生最初感受得到的愜意。

父親在舊址擴(kuò)建樓房、修葺圍墻，西門消失在記憶的盡頭。一些未曾粉刷的磚塊，通過泥水匠的雙手，占據(jù)入口的位置，遠(yuǎn)遠(yuǎn)望去，它們像一排排書籍，放置書柜的隔板。

它們隔絕背后的時(shí)光——沒有壓力的生活，暗示我們惟有借助書籍的力量，穿透知識(shí)之門，才能望見眼前的勝景——雖然其中有幾朵鮮花，獨(dú)自凋零于遠(yuǎn)逝的晨露。

我突然發(fā)現(xiàn)過去僅一墻之隔，而未來，畫面里離你最近、含苞待放的思維之花，離我最遠(yuǎn)。如果你站到墻角邊，試圖拋開創(chuàng)新與想象的翅膀，局限在書本的條條框框，就同樣適用于你。