汪亭

前幾天，參加一個就業(yè)培訓指導會，講課的是位頭發(fā)花白的老教授。剛開場，他在黑板上寫下“母親的檔案”五個字，讓我們好好想一想，對自己的母親了解多少。

老教授走到學員當中，指著一位衣著時尚的女生說，講講你了解你的母親有多少？

教授又問：能說多少就多少，生日、年齡、喜好、身高、體重……女生依舊沒開口，羞得滿臉通紅。

偌大的多媒體教室靜靜的。我們都深深低著頭。

時間一分一秒過去，教授的步子在講臺前，踱得有些重，調子有些急。我們對自己對母親的無知感到羞愧。最親的人，我們對她如此陌生；那些遙不可及的名人明星，他們七大姑八大姨我們卻了如指掌。

教授給我們講了一個自己的故事。

他的母親兩年前病危，辦住院手續(xù)時，醫(yī)生問他母親多大歲數(shù)。沒想到，這么一個小小問題卻難住了他。母親都八十多歲了，他居然不知道母親的生日。老教授站在窗口前好長時間，心里翻江倒海般酸楚難過，對一生辛勞的老母親有著深深的愧疚。講臺上，教授老淚縱橫，哽咽地說自己是世上最不孝的兒子。

臺下已有學員小聲哭泣。我的心被講臺上六十多歲老人的眼淚滴得生疼。這一刻，想起了我那在鄉(xiāng)下起早摸黑挑水砍柴的母親；想起了炊煙中操持一日三餐的母親；想起了每年我生日那天給我打電話的母親……

從小到大我都不知道母親喜歡什么，母親的檔案在我心中就是一張白紙，這些年未曾填寫一個字。

周末，趕一趟回家的列車，我要將這二十多年遺漏的檔案一一填滿，給偉大的親情交一份遲到的答卷。

（常朔摘自《貴陽日報》2017年5月14日/圖 錦躍）endprint