周禮勇

融化的雪山

雪山流下的水，不是為陽光而融化，固執(zhí)地帶走山的顏色揚長而去。空出的巖石被夜灼傷得很黑，露出藏刀樣的眼神，就算很厚的風吹過，也被刺得滿身瘡痍，像一頁頁刻著經(jīng)文的幡，怎么飄蕩都在喊痛。

喇嘛在誦經(jīng)聲里參悟，藏民磕著長頭參悟，牦牛在向死而生中參悟，高原之外的人在參悟，我也在參悟的路上，只是仰看一次雪山，就淘洗一次靈魂與長空。

高原的月亮

白天做的夢很美，所以在夜晚亮得很孤獨，除了與你比肩的唐古拉神山之外，你就是這時間里的王，可以肆意把月光撒在草原，甚至給一些陰影在氈房，唯獨放進風里的腳步，再重也留不下一個印痕。

在高原的月光里，我學會了寫孤獨的詩，當裹著青草味的稿子鋪開的時候，我的感嘆還沒出發(fā)，昨天的牧歌又在草原上回響，一朵一朵綻放的花兒，飲著月光悄悄沉醉，在僅有的季節(jié)里，替我寫著比孤獨還孤獨的詩行。

拉薩的雨

我以為有些痛，會留在出發(fā)的季節(jié)，比如在秋天開始的雨，一路跟著到了拉薩。還好，拉薩的海拔很高，為我準備的哈達，像朵白云在半空中開始迎接。

拉薩的雨，于我像濕漉漉的經(jīng)幡在等風，把喉結(jié)上發(fā)芽的經(jīng)語，當成那把憂郁的油紙傘。我相信，沒有誰會用淋濕的目光，慰藉比青藏高原還高的憂傷，只有不問世事的喇嘛，穿著紅衣，靠著酥油燈吟唱，就像你細數(shù)我回家的日子。