初春，冬天的一個(gè)傷口

鐵屋，一窗扇打開(kāi)如一對(duì)翅膀，

瞎子憑借耳朵覺(jué)察到意外。

空氣涌動(dòng)，秘密傳遞著流言：

春天是冬天的一個(gè)傷口，

裸露跨越世紀(jì)的疼痛。

這是死亡與誕生共存的時(shí)間。

廠洼路的雪水流淌，堅(jiān)硬

成為過(guò)去，柔軟已成為時(shí)尚。

泥濘，隨暮色一起降臨，

布滿黑白相間的棋盤。

一棵樹(shù)在默哀，另一棵樹(shù)在沙啞地

歌唱，無(wú)知的幼芽費(fèi)力地

鉆出地層，期待一棵青草

或一枝玫瑰的命運(yùn)，

期待綠色的光。

風(fēng)，隱蔽地從遠(yuǎn)方吹來(lái)，

比月光更尖銳。

寒意像一只黑鳥(niǎo)，

撞擊萬(wàn)泉河峭立的冰凌，

羽毛紛飛，

如一束烏亮的針刺。

鄉(xiāng) 愁

鄉(xiāng)愁是一只鳥(niǎo)與影子的恩怨，

它至今還記得，樹(shù)枝是最初的棲息地，

河邊的草叢也是，

一池澄澈的秋水是返照青春的鏡子。

荷爾蒙的沖動(dòng)隨著羽毛在兩肋下長(zhǎng)成，

鳥(niǎo)又怎能不向往遠(yuǎn)方？

哦，鳥(niǎo)巢和影子是多么的丑陋。

生命可以充分地燃燒，

然后升起如月亮，

隱入黑夜似乎是唯一的選擇。

鳥(niǎo)就這樣毫無(wú)牽掛地告別影子，

在沒(méi)有陽(yáng)光的日子，

享受自由，也承擔(dān)孤獨(dú)，

只有憧憬，甚至連回憶也被放棄。

但是，只要有光的存在，

影子是擺脫不了的，

愁與鄉(xiāng)也是如此，

正如詞匯表里那一個(gè)熟悉而陌生的詞根，故鄉(xiāng)。

在云棘叢生的天空流浪已久的鳥(niǎo)，

帶著一身的傷口和倦意，

顫栗著飛回南方，影子輕輕搭在草叢上，

涌出了淚水……

它看見(jiàn)，人們正在鋸割那棵童年的老樹(shù)，

而樹(shù)上還有回不去的鳥(niǎo)巢……endprint